Zwischen Erinnerung und Neuanfang: Begegnungen im Konzentrationslager Neuengamme

Mal etwas ganz anderes an dieser Stelle für euch: Meine liebe Kollegin Jana war unterwegs in Neuengamme und möchte euch an dieser Stelle ihre Erfahrungen mit euch teilen:
Haben wir es nicht langsam satt? Dieses Gerede von „ewiger Verantwortung“, die uns zugewiesene, Generationen übergreifende Schuld an einem Verbrechen, das wir nicht begangen haben? Manchmal habe ich den Eindruck, wir sind der von Sühne durchzogenen Gedenktage überdrüssig. Wollen endlich aus dem langem Schatten des Nationalsozialismus heraustreten. Für eine Generation fernab des Holocaust einstehen. Ohne den beschämenden Fingerzeig.

Doch ich denke, so notwendig und gleichzeitig bestürzend das alljährliche Niederlegen von Kränzen an Mahnmalen sein mag, so wenig werden uns die positiven Chancen aufgezeigt, die solche Begegnungen bergen. Es sind nicht einmal weite Reisen nötig, um sich dessen bewusst zu werden.

Eine Stunde Zugfahrt von meiner Haustür entfernt befindet sich das ehemalige Konzentrationslager Neuengamme bei Hamburg, das ich kürzlich bereits zum zweiten Mal besucht habe. Ein Anlass, um Bilder, Erzählungen und Menschen Revue passieren zu lassen.

Es ist ein Tag wie aus dem Bilderbuch, um an diesen Ort zu reisen. Der Nebel steht hoch über den einsamen Feldern außerhalb der Stadt, umrahmt von den grauen Silhouetten der Bäume, die im Angesicht des Bevorstehenden wie erstarrt scheinen. Eine beschauliche Idylle liegt mir zu Füßen, ein Kleinod bestehend aus Reetdachhäusern, Behaglichkeit und suburbanem Frieden, um das der Tod eigentlich einen weiten Bogen machen müsste. Das letzte Mal, als ich die Gedenkstätte des Konzentrationslagers besuchte, schien noch die Sonne des Spätsommers vom Himmel hinab, durchdrang die reifende Ernte auf den Äckern der Landwirte und wärmte die weitlaufende Ebene eines Ortes, an dem über 40.000 Menschen qualvoll verendeten. Im höchsten Maße Kriminelle, wie die offizielle Antwort lautete, sobald einer der im Umkreis lebenden Bauern aus Neugier fragte.

Doch meistens fragte niemand.

Das Konzentrationslager bei Hamburg war ursprünglich ein reines Arbeitslager mit ausschließlich männlichen Insassen. Die Pläne der Nationalsozialisten sahen es vor, Hamburgs Stadtbild von Grund auf neu zu gestalten, eine Fassade mit denen für Norddeutschland typischen roten Ziegelsteinen. Jene wurden im Arbeitslager von den Häftlingen produziert, von der Lehmförderung bis hin zum Brennen der Ziegelsteine. Durchschnittliche Überlebensdauer eines Häftlings in der Lehmkuhle: 90 Tage.

Ich muss zugeben, überrascht gewesen zu sein, als ich zum ersten Mal die Räumlichkeiten der Gedenkstätte betrat. Die Wände der gesamten Innenräume erstrahlen in einem blütenreinen Weiß, während die zahlreichen Fenster die Säle mit Licht durchfluten. Kaum vorstellbar, dass einst 250 Menschen in einem knapp bemessenen Saal nächtigten. Fünf Mann á 50 Kilo in einem mit Stroh gepolsterten Bett, das kaum breiter als einen knappen Meter ist. Starb einer von ihnen während der Nacht, so musste auf das Leichenkommando am frühen Morgen gewartet werden, das die Toten bei seinem täglichen Rundgang beseitigte. Ich stelle mir vor, welch abscheulicher Gestank über dem Gebiet liegen musste, sobald die Leichen im Krematorium am anderen Ende des Lagers verbrannt wurden. Ein letzter Moment der Existenz, bevor von ihnen nichts weiter als Rauch und Asche blieb. Asche, die in den lagereigenen Gärtnereien als Kompost verwendet wurde, um die Teller derer zu füllen, die sie zu Tode gequält hatten.

Die Verpflegung der Gefangenen war nicht einmal solch einer Bezeichnung würdig, da sie hauptsächlich aus (heißem) Wasser, einer kleinen Menge rohem, meist schlecht gewordenem Gemüse sowie Brot bestand, dessen Mehl mit wachsender Anzahl der Insassen mit Sägespänen oder Sand gestreckt und kaum gebacken wurde. Bei meinem Rundgang durch die Ausstellung stoße ich auf ein erhaltenes Stück Arbeitskleidung, dem „Zebra“, wie es die Menschen aufgrund seiner Streifen nannten. Ehrlich gesagt frage ich mich jedes Mal, wer das hinter dem Glas liegende Hemd wohl als letztes getragen hat. Es ist so dünn, dass unsereins es nicht einmal im Winter als Schlafanzug nutzen würde. Jedem Gefangenen stand exakt ein Exemplar zur Verfügung, das für jede Jahreszeit herhalten musste und nie gewaschen wurde. Ein Überleben von drei Monaten grenzt für mich an ein Wunder.

Trotz der düsteren Stimmung, die selbst von der hellen Wandfarbe der Säle nicht ganz vertrieben werden kann, habe ich einen Lieblingsraum in der Gedenkstätte: Der sogenannte „Raum der Biographien“ im ersten Stock des Gebäudes. Die Lebensgeschichte einiger Insassen wird dort in ausliegenden Büchern erzählt, auf deren Deckeln meist ein Foto der jeweiligen Person abgebildet ist. Bei meinem Gang durch das Gebäude sehe ich oft Schüler in kleinen Gruppen über den Büchern brüten, um die Geschichte eines einzelnen Menschen zu erfahren, der gemeinsam mit Tausenden anderen die letzte Zeit seines Lebens im Konzentrationslager verbrachte. Ein wichtiges Puzzleteil innerhalb der Aufarbeitung der Kriegsgeschichte: Namen, so sagt mir ein Museumsmitarbeiter, Namen seien wichtiger als Gold, da kaum Aufzeichnungen existierten, die den Toten eine Identität verliehen. Bei Restaurierungsarbeiten wurde vor einigen Jahren eine versteckte Pergamentrolle mit 300 Namen zwischen den Dachbalken gefunden. Wer womöglich sein Leben aufs Spiel gesetzt hat und das Dokument jahrelang versteckt hielt, konnte bis heute nicht nachvollzogen werden. Jene Namen wurden den insgesamt 47 Bannern im „Raum des Gedenkens“ hinzugefügt, die dicht an dicht beschrieben von den hohen Decken hinab hängen. 20.000 Namen fehlen noch. Ob sie jemals herausgefunden werden, ist ungewiss.

Nach dem Aufenthalt in der Ausstellung werden die Besucher für gewöhnlich in das Gelände geführt, das sich über 500.000 Quadratkilometer erstreckt. „Spookey“, murmelt neben mir ein junger Mann mit starkem Akzent. Vermutlich beschreibt dieses Wort den Anblick sehr treffend. Der Boden unter unseren Füßen ist gefroren, die Wiesen von dem Raureif anhaltender Kälte benetzt und der Wind so eisig, dass man trotz Handschuhe seine Finger bald nicht mehr spürt. Am Rande des Geländes steht das einzig einladend aussehende Haus weit und breit. Hier lebte einst der oberste SS-Offizier mit seiner Familie, bestehend aus einer Ehefrau und fünf Söhnen, die während des Sommers im Garten spielten, im Hintergrund die Lehmkuhle, in der die Insassen ihrer Zwangsarbeit nachkamen. Uns wird berichtet, dass dieser Mann nach Kriegsende zum Tode verurteilt wurde. Im Gnadengesuch seiner Frau steht, dass er stets ein treuer und fürsorglicher Familienvater gewesen sei und aufgrund dessen den Tod nicht verdient habe. Die Rede ist von demselben Mann, der eines Nachts in den Wirrungen des Krieges die Köpfe drei kleiner Kinder im Konzentrationslager in Schlaufen hing und ihre Körper an den Füßen nach unten zog, da ihr eigenes Körpergewicht nicht mehr ausreichte, um von der Schlinge erwürgt zu werden.

Ihr Gesuch wurde abgelehnt.

Unser letzter Besuch auf dem Gelände gilt der Ziegel-Brennerei. Ein unter den Gefangenen „beliebter“ Ort, da er Arbeit unter dem Schutz eines Dachs bedeutete. Als Raum von beachtlicher Größe dient ein Gebäudeflügel heutzutage als Veranstaltungssaal für Konzerte. Es ist ein merkwürdiger Gedanke, sich Menschen an einem Ort der Sklaverei bei einem fröhlichen Beisammensein vorzustellen. Andererseits eine Gelegenheit für Begegnungen und Gespräche, sodass die Gedenkstätte am Ende nicht Opfer von Witterung und Zeit wird.

Um auf den Ausgangspunkt dieses Artikels zurückzukommen: Bei meinen Besuchen im ehemaligen Konzentrationslager Neuengamme war ich oft die einzige Deutsche unter den anwesenden Besuchern, doch kein einziges Mal wurde ich vorwurfsvoll oder gar verachtend beäugt. Ich glaube, dass unser Problem von vermeintlicher Schuldzuweisung und „Erblast“ zu einem großen Teil nur in unseren eigenen Köpfen existiert. Die Besuche solcher Gedenkstätten, obgleich der Schrecken einer nicht vorstellbaren Grausamkeit nach wie vor präsent ist, bieten primär die Gelegenheit zum Austausch von Gedanken und Geschichten. Jede Begegnung, und sei sie noch so flüchtig, bringt gleichzeitig die Möglichkeit mit sich, seinen eigenen Horizont durch die Erfahrungen anderer zu erweitern.

Ganz ohne Schuld und Sühne.